Antes era assim:
eu comprava a comida
você me buscava
eu lavava as panelas
você desempacotava
eu temperava a salada
você acendia o fogo
eu te roubava um beijo
você devolvia de novo
eu colocava óleo na frigideira
você abria a lata de milho
eu copiava a receita
você comia biscoito de polvilho
eu conferia o relógio
você colocava a mesa
eu fazia suco
você pegava a sua cerveja
eu desligava o fogão
você experimentava
eu ligava a televisão
você aprovava
eu servia os pratos
e nosso almoço aproveitávamos
mas agora:
eu tiro o almoço da geladeira
eu jogo num prato raso
eu coloco no microondas
eu vejo uma foto sua
eu ouço que está pronto
eu pego talheres
eu pego uma salada murcha
eu troco pelo torresmo
eu engulo
eu penso
e tenho certeza
de que o meu almoço nunca mais será o mesmo.
